Memoria a medida

Palacio Real de Olite. Navarra. España.

Mañana subiremos al Puigmal, el pico más alto de los pirineos orientales, algo que lo hace extraordinariamente diferente al resto de picos que hay a su alrededor.

El salto del ángel en Venezuela, la cascada más alta del mundo.

La cueva de Altamira, la primera cueva decorada de arte rupestre que se descubrió.

Palacio Real de Olite. Navarra. España.

El delta del Ebro, el humedal más extenso de Catalunya.

Punta de Llardana, el segundo pico más alto de los pirineos, aunque en este texto tendría que haber escrito: el pico más alto de los pirineos después del Aneto, son solo 29 metros de diferencia, pero en este  mundo de competencia hasta en lo más absurdo lo convierte en el pico perdedor.

La ferrata más difícil, el lago más profundo. La ciudad más al este del Edén.

Y en esta lucha por destacar también entra la Historia.

Castillo Real de Olite. Navarra. España.

Las piedras de las murallas o de los castillos eran reutilizadas para hacer casas cuando ya no había razón para tener amuralladas las ciudades.

Castillo Real de Olite. Navarra. España.

El Coliseo romano fue usado como mercado hasta hace pocos siglos, que ahora lo miro como un sacrilegio pero... y si, ¿el fútbol dejase de ser el “deporte Rey”? ¿deberíamos de conservar el Camp Nou como legado de un deporte que ha marcado a millones de personas en el mundo? Si me preguntasen a mí, sin dudarlo diría que lo derribasen para hacer parques, ¡yo! que hace un instante me rasgaba las vestiduras porque los romanos no supieron conservar el estadio donde celebraban sus espectáculos.

Polituara. Pueblo abandonado. Valle de Tena. Huesca. España.

¿quién decide nuestro pasado? ¿quién fue quien dijo, esto se dice y esto se calla?

Y por qué los demás callaron y lo aceptaron.

¿quién destruyó las pruebas?

¿quién tuvo ese poder?

¿quién roba los recuerdos? O los modifica a su antojo.

Polituara. Pueblo abandonado. Valle de Tena. Huesca. España.

Cómo podemos asegurar sin miedo a equivocarnos lo que sintieron esas gentes que no coexistieron con nosotros. Nos ponemos en su lugar, nos cuentan que fue así y les creemos.

Y es que, cuando contamos algo que nos ha ocurrido en primera persona a veces sin darnos cuenta, otras deliberadamente, cambiamos la realidad, no importa, es normal, además, es nuestra verdad.

Iglesia de Polituara. Pueblo abandonado. Valle de Tena. Huesca. España.

Pero, ¿qué pasa cuando el que cuenta la historia, ni siquiera la ha vivido y el que se la contó tampoco la vivió en primera persona? aunque podría ser que los buenos nunca fueron tan buenos ni los malos tan malos.

O realmente, lo que ocurre, es que cuando no sienten como suyas las cosas, no las protegen, incluso las destruyen, o será por falta de cultura o por necesidad, ¿qué dirán de mí mis sucesores en el planeta si vieran cómo tiro sin más miramientos tantísimas cosas? ¿qué queréis que haga? ¡Si solo es basura!

No existen los rastreadores de vidas anónimas, de masas de gente, en ese pueblo nacieron, crecieron, rieron generaciones de familias enteras aunque tampoco importa demasiado...

Polituara. Pueblo abandonado. Valle de Tena. Huesca. España.

 

Olite encarna ese lugar restaurado hasta la última almena, por ser hogar de Reyes hace siglos y que según parece, merece la pena que conozcamos y que preservemos hasta la morera que hay en uno de sus patios que por lo que cuentan la plantó el mismo Rey hace 500 años. En definitiva, un escenario de teatro, un Port Aventura, un lugar inerte y en el que cuesta imaginar una vida útil allí.

Por otra parte Polituara no es más que otro pueblo, víctima de la construcción de un pantano, de la desamortización del terreno, del abandono de sus habitantes en busca de la tierra prometida... Un pueblo con sus casonas, se adivina lo que pudo ser una tienda de ultramarinos, ya que, en la puerta todavía se puede leer en mayúsculas LICORES y una gran iglesia, demasiada para tan poco pueblo, imaginando a la gente paseando por esa única calle y las luces a través de las ventanas de las casas y su día a día y la vida, sus vidas.

Creo que mañana iremos al Puigmal, famosísima montaña, símbolo de Cataluña y, después,a las gargantas de un río del que apenas hay información, por lo que, apenas existe.